Charles Bukowski (Andernach 1920 – Los Ángeles 1994) escritor y poeta underground, hoy en día todo un símbolo de la literatura independiente.
No voy a contaros su vida, eso lo dejo en vuestras manos, ya que la mayoría de sus obras son autobiográficas. Chinaski, su alter ego, puede contarte entre resacas y polvos su oscura existencia en Hollywood.
Llegué a este autor un verano en una cafetería de Benidorm. Sé que no puedo comparar este pueblo con Hollywood, pero cuando camino por el paseo de Levante y oigo a todo el mundo hablar en inglés puedo cerrar los ojos, escuchar el Mediterráneo y los murmullos e imaginar que estoy allí. Como decía, fue en una cafetería mientras me tomaba un granizado de manzana y ponía cara de velocidad delante de un ventilador. Mi hermano vino a tomarse un café y llevaba un libro verde para devolverlo a la biblioteca. Cuando lo dejó sobre la mesa lo cogí y leí una página al azar. ¡Qué sorpresa! Os podéis imaginar la cara que puse cuando leí algo así como «Los coños son indestructibles» en un libro que mi hermano, el cual me saca 16 años, había dejado sobre la mesa. Me dijo que era un libro muy bueno y que me lo leyera.
Esa misma tarde volvía a mi casa en Alicante en tranvía, que es un trayecto de más de una hora, y como no tenía nada mejor que hacer abrí el librito verde por la primera página. Mujeres. El título me gustaba. Cuando bajé del tranvía había devorado la mitad de sus 300 páginas. Así fue. Me enamoré.
Qué decir de Mujeres, es el libro con el que mejor me lo he pasado de todos los que he leído. Es irónico porque Bukowski trata de reflejar su absurda y monótona vida en estas páginas, sin embargo siempre hay algún hecho que hace que Chinaski pueda sonreir, como que alguno de sus ligues le tire jarrones a la cabeza. Y es que de eso trata, es increible como un escritor consigue follar sin mover un dedo, simplemente por el mero hecho de escribir, y así, línea tras línea vivimos sus polvos, sus borracheras, sus resacas, sus visitas al hipódromo y sus peculiares recitales.
No tardé más de 2 días en acabarlo y en buscar más de mi Charles, así que saqué de la biblio «Pulp». Este no me gustó tanto como Mujeres pero aún así tiene su encanto. Aquí tenemos una crítica a las novelas pulp, en la cual menos personalidad del autor veo reflejada en el personaje principal (Chinaski es mencionado pero no interviene). Es irónico tener al protagonista de esta obra conversando tranquilamente con la señorita muerte, ya que este fue su último libro, lamentablemente Bukowski murió un año más tarde.
Por ahora no he leído más obras de este gran autor, más que nada por falta de tiempo, pero tengo algo esperándome en la biblioteca ;D.
Algunas citas de «Mujeres«:
-Vivir hasta que te mueres es un trabajo duro.
-Besar es más íntimo que joder. Por eso nunca me gustaba que mis novias besaran a los hombres. Hubiera preferido que se los jodiesen.
-Ese es el mayor problema con la bebida, pensé, mientras me servía un trago. Si ocurre algo malo, bebes para olvidarlo; si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo; y si no pasa nada, bebes para que pase algo.
-Refulgía de sexo. Incluso las cucarachas y las hormigas y las moscas querían jodérsela.
-Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma.
-Decidí que yo viviría hasta los 80. Pensé en tener 80 y joderme a una muchachita de 18 años. Si había algún modo de cachondearme del rollo de la muerte era ése.
-El amor está bien para aquellos que pueden soportar una sobrecarga psíquica. Es como tratar de llevar sobre tus espaldas un cubo lleno de basura a través de una enorme riada de orina.
Charles... haciendo lo que mejor sabe.
Blackawaiiness 